Serendipity

Se questo è un uomo

Voi che vivete sicuri
nelle vostre tiepide case,
voi che trovate tornando a sera
il cibo caldo e visi amici:
Considerate se questo è un uomo
che lavora nel fango
che non conosce pace
che lotta per mezzo pane
che muore per un si o per un no.
Considerate se questa è una donna,
senza capelli e senza nome
senza più forza di ricordare
vuoti gli occhi e freddo il grembo
come una rana d'inverno.
Meditate che questo è stato:
vi comando queste parole.
Scolpitele nel vostro cuore
stando in casa andando per via,
coricandovi, alzandovi.
Ripetetele ai vostri figli.
O vi si sfaccia la casa,
la malattia vi impedisca,
i vostri nati torcano il viso da voi.

Primo Levi

Voi che vivete sicuri
nelle vostre tiepide case,
voi che trovate tornando a sera
il cibo caldo e visi amici:
Considerate se questo è un uomo
che lavora nel fango
che non conosce pace
che lotta per mezzo pane
che muore per un si o per un no.
Considerate se questa è una donna,
senza capelli e senza nome
senza più forza di ricordare
vuoti gli occhi e freddo il grembo
come una rana d'inverno.
Meditate che questo è stato:
vi comando queste parole.
Scolpitele nel vostro cuore
stando in casa andando per via,
coricandovi, alzandovi.
Ripetetele ai vostri figli.
O vi si sfaccia la casa,
la malattia vi impedisca,
i vostri nati torcano il viso da voi.

Primo Levi

Ballarò - Puntata speciale

Parlano i figli delle vittime del terrorismo. Non capita spesso. Il tono della voce è pacato, sul volto si legge il dolore. Mario Calabresi, figlio del commissario ucciso nel 1972, ha scritto “Spingendo la notte più in là”. Nel corso della serata vengono letti alcuni passi del libro.

Mario Calabresi aveva due anni quando il padre venne assassinato. Conserva un ricordo netto, caldo, di lui, risale al marzo del ’72, quando insieme andarono a vedere la sfilata degli alpini. Un ricordo, una sensazione, che torna a sentire nei momenti difficili e gli dona forza, gli fa mantenere la calma.

Lo scrittore ha un ricordo netto anche del giorno in cui fu ucciso, di quando diedero la notizia alla madre, una giovane donna rimasta sola con due figli piccoli e uno in grembo. Mario Calabresi scrive di quando bambino provò a insegnare ai suoi fratelli la diffidenza nei confronti della sabbia. In una vasca di sabbia, all’asilo, era stato messo di fronte al fatto che un padre lui non l’aveva più. Un bambino poco più grande glielo aveva ricordato con crudezza. Lui era uscito e non era più rientrato, rimaneva poi  sul bordo, diffidente.

Mario Calabresi racconta l’uccisione di Luigi Marangoni, lo ritiene un caso emblematico di quegli anni. Marangoni, direttore del policlinico di Milano, su segnalazione di alcuni infermieri, aveva denunciato delle persone che aveva fatto dei sabotaggi all’interno del policlinico. Si era reso conto, dopo che gli infermieri era stati gambizzati, di rischiare la vita. Aveva trascorso gli ultimi mesi con quel pensiero, rinunciando a portare le figlie a scuola per non metterle in pericolo, sapendo di non aver fatto nulla di sbagliato.

Gli obiettivi spesso venivano scelti per il loro ruolo pubblico, per la presenza o meno di una scorta.

Hanno parlato anche Benedetta Tobagi, figlia del giornalista Walter Tobagi ucciso a Milano nel 1980 e Marco Alessandrini, figlio del magistrato Emilio Alessandrini assassinato nel 1979.

Ascoltare i loro ricordi, le loro testimonianze è necessario per riflettere e cercare di comprendere cosa accadde in quegli anni. Per quanto difficile e doloroso è importante affrontare il passato, non dimenticare ciò che è accaduto.

Inter - Juventus 2 - 2

E’ stata una partita strana. Inter in 10 dal ‘9 minuto del primo tempo, causa espulsione.

La Juve non riesce a approfittare della superiorità numerica. Nell’area interista si trova sempre in minoranza, bloccata come si trovasse di fronte a un muro. L’attacco juventino non riesce a rendersi pericoloso, nonostante sia quello titolare. Per buona parte dell’incontro, in avanti, si muovono Del Piero, Trezeguet e  Iaquinta. Tra gli assenti si segnalano Nedved, Camoranesi, Buffon, Chiellini, Zebina e un Marchionni costretto a uscire, dopo pochi minuti  per sospetto stiramento.

Causa infortunio, nel secondo tempo, per qualche minuto l’Inter gioca in 9 e segna. Forse i bianconeri subiscono un calo d’attenzione, Cruz si rivela pronto a sfruttare una disattenzione della retroguardia bianconera.

La rete del vantaggio nerazzurro mi getta nello sconforto. Le speranze sono scese di parecchio in quel momento. L’Inter sembra rivilitazzata. Il primo tempo l’aveva trascorso lontana dalla porta degli avversari. Ora osa di più.  Poi il raddoppio di Cruz: 2 a 0.

La Juve si scuote, non ha più nulla da perdere, può contare sul carattere, la determinazione che tira fuori nei momenti difficili. Gli ultimi minuti sono suoi, diventano teatro del tutto può succedere.

Capitan Del Piero, su assist di Trezeguet, segna la riscossa. Siamo al 79’ passano pochi minuti e all’85’ Boumsong con un colpo di testa agguanta il pareggio. Il finale di partita è giocato in avanti da entrambe le squadre che sperano nel colpaccio.

Il risultano non cambia, appuntamento a Torino tra una settimana.

Zi' Palmira

L’osteria del Corso stava in mezzo alla piazza. Nessuno sapeva dire il perché di quel nome. C’era chi favoleggiava di un misterioso corso che aveva deciso di stabilirsi sul continente, chissà come aveva scelto Ripalto e lì era rimasto. Altri lo ritenevano il cognome di una famiglia della zona, ormai estinta.  In buona parte il paese se ne infischiava. Corso o non corso quella era l’osteria di zi’ Palmira: un’istituzione. Era lei che teneva aperto il locale, tutto il giorno, per i buoni amici e i pochi clienti.

La mattina venivano le comari. Compravano il sale, qualche grano di caffè e si scambiavano le ricette per il pranzo. Al pomeriggio arrivano gli uomini, si sistemavano in una stanzetta laterale e giocavano a carte. Lo spazio era poco; c’erano un paio di tavoli coperti da tovaglie verdi, a tratti, consunte. I mazzi di carte li teneva zi’ Palmira. Li consegnava e segnava il nome di chi ne doveva rispondere,  poi si sedeva per un po’ a osservare il gioco.
Quando le sue amiche andavano a trovarla, tornava al bancone, preparava un the e lasciava andar la lingua. Erano i pomeriggi della maglia, da fare in scioltezza, sedute sulle seggiole vicino alla finestra o sotto il portico, durante la bella stagione.

Zi’ Palmira aveva ormai più di settanta anni. Raccoglieva i capelli, grigi e lunghi, in una crocchia.  Quando usciva indossava un foulard.  Trascorreva le giornate in perenne attività.   
Non aveva famiglia. Era rimasta sola presto. Con il marito aveva perso la sua gioventù. Vestiva di nero, ogni giorno. Sulla manica sinistra portava un fiordaliso ricamato. Bello, luminoso. Diverse persone avevano cercato di scoprire la storia di quel fiore. Non c’erano riusciti. Era lì e basta. Da sempre la sua compagnia più profonda.

L’osteria del Corso stava in mezzo alla piazza. Nessuno sapeva dire il perché di quel nome. C’era chi favoleggiava di un misterioso corso che aveva deciso di stabilirsi sul continente, chissà come aveva scelto Ripalto e lì era rimasto. Altri lo ritenevano il cognome di una famiglia della zona, ormai estinta.  In buona parte il paese se ne infischiava. Corso o non corso quella era l’osteria di zi’ Palmira: un’istituzione. Era lei che teneva aperto il locale, tutto il giorno, per i buoni amici e i pochi clienti.

La mattina venivano le comari. Compravano il sale, qualche grano di caffè e si scambiavano le ricette per il pranzo. Al pomeriggio arrivano gli uomini, si sistemavano in una stanzetta laterale e giocavano a carte. Lo spazio era poco; c’erano un paio di tavoli coperti da tovaglie verdi, a tratti, consunte. I mazzi di carte li teneva zi’ Palmira. Li consegnava e segnava il nome di chi ne doveva rispondere,  poi si sedeva per un po’ a osservare il gioco.
Quando le sue amiche andavano a trovarla, tornava al bancone, preparava un the e lasciava andar la lingua. Erano i pomeriggi della maglia, da fare in scioltezza, sedute sulle seggiole vicino alla finestra o sotto il portico, durante la bella stagione.

Zi’ Palmira aveva ormai più di settanta anni. Raccoglieva i capelli, grigi e lunghi, in una crocchia.  Quando usciva indossava un foulard.  Trascorreva le giornate in perenne attività.   
Non aveva famiglia. Era rimasta sola presto. Con il marito aveva perso la sua gioventù. Vestiva di nero, ogni giorno. Sulla manica sinistra portava un fiordaliso ricamato. Bello, luminoso. Diverse persone avevano cercato di scoprire la storia di quel fiore. Non c’erano riusciti. Era lì e basta. Da sempre la sua compagnia più profonda.

Così è...

... se all'Inter pare

• Ha vinto di nuovo. Non è una novità.

  Forse sarebbe meglio assegnarle un rigore al primo minuto. Giusto per chiarire come stanno le cose. Si perderebbe in suspense però gli avversari non starebbero a farsi illusioni. In fondo è crudele. Meglio essere informati.
  
  Al ’88 - quando i parmensi già speravano nel colpaccio - giunge il rigore (??) di  Ibrahimovic a  ristabilire un equilibrio di breve durata.  Al ’93 lo svedese mette la freccia e sorpassa.

  Ibrahimovic e Vieira si sono distinti per fair play, pizzicando e calpestando gli avversari.

  Si segnala anche un fallo da rigore,sul parmense Corradi, non sanzionato. Boskov diceva “Rigore è quando arbitro fischia”.  Oggi contro l’Inter l’arbitro non fischia. Tanto vince lo stesso. Aboliamo la moviola?

Nel dubbio

La Juve è sfortunata
l'arbitro timido o fuori posto
gli avversari meritevoli

i punti persi

Tanto l'Inter vince lo stesso

Lui & Lei

- No, non pensavo si arrivasse a questo punto.

- Be’ ora non si può tornare indietro.

- Non pensavo… non pensavo che si arrivasse a questo punto.

Si ripeteva. Forse pensava che questo bastasse a salvarla, anche se la voce era più incerta e accompagnava le parole con dei passi all’indietro, circospetti.

L’altro non si dava pena di spiegarle. La guardava, sembrava volersi imprimere ogni dettaglio nella memoria. Il suo viso era serio mentre avanzava verso di lei. Solo gli occhi tradivano una certa voglia di ridere, a stento trattenuta.

Splash

Un urlo squassò l’aria.

– Fredda, molto …

Non le riuscì di dire altro. Fu sommersa da una risata cristallina che la contagiò. Lui le tese la mano per aiutarla a rialzarsi.

- Ora siamo pari.

Il sole provava ad asciugarli. Il vento, gelido, li sfiorava in una lenta tortura. Si mossero in direzione della casa lasciando una scia dietro di sé.

L’amore e la passione, poi il resto
Se ogni cosa ha un tempo e un luogo: questo è il mio.
Avrei dovuto dire il nostro però tu ti sei arreso e quindi no, questo tempo è mio.
Si sono persi i granelli tra le dita e così hanno fatto i giorni.
Raccoglierli non posso, né intendo voltarmi indietro.
Domani suona già diverso.

Giulietta e l'amor che ...

Amor che lascia il segno e pure il danno, procurò  rovina ‘si forte  da costringere a serrar la casa che amor raffigura e turisti muove .

La casa di Giulietta è stata chiusa per consentire  la pulizia dei muri e del cortile.  Il secondo monumento più visitato d’Italia, preceduto solo dai musei Vaticani,  subisce il passaggio di milioni di visitatori. Fatta la foto con la statua di Giulietta, molti innamorati proseguendo imbrattando le pareti con le loro firme. Finito lo spazio libero, si inventano nuovi sistemi per lasciare il “segno”. Per esempio usare un chewin-gum   per appiccicare i bigliettini al muro. Questa pessima abitudine ha attecchito in barba alle più elementari regole del viver civile e ai più consueti gesti romantici. Sembra ci sia, in molte persone, un innato bisogno di lasciare traccia di se, specie se in maniera illegale, quasi che solo così possano  dire Io esisto. Un segno di debolezza che si ripete spesso sui muri delle città.

Sarà possibile tornare a vedere il celebre balcone a partire dal 15 gennaio.

fonte tgcom

L’ultimo incerto 

Se non ci vediamo più forse sarà colpa del vento. Sai, non ha più smesso di soffiare da quel giorno.

Ogni volta che ho provato a tornare mi spingeva indietro.

Dici che è mancata la voglia? Forse. Se l’avessi avuta neanche il vento avrebbe potuto fermarmi. Però non è mai tutto così semplice. C’è anche il resto. Quello che tu non sai e neanche io capisco fino in fondo.  I segnali, piccoli, quasi insignificanti che sommati gli uni agli altri diventano una corrente, una strada da percorrere.

L’unica.

Rossovermiglio

La voce narrante è una donna. Il suo racconto  si snoda lungo un secolo, tra Torino e la Toscana.

A 18  anni, giovane di buona famiglia,  deve scegliere tra cinque uomini indicati dal padre, suo marito. Nel giro di pochi giorni la sua vita cambia. Con Villaforesta, il prescelto, condivide la passione per i cavalli. I mesi e gli anni li rendono estranei, incapaci di comprendersi.
Un uomo, sposato, incontrato  ad una cena è l’appiglio a cui volge il pensiero quando la realtà si fa più dura.

E’ ormai una donna anziana. Il suo racconto si muove  rapido tra presente e passato. Ha l’impressione di avere avuto vent’anni fino all’altro ieri. La sua memoria le fa ricordare alla perfezione quanto accaduto nella sua giovinezza. Spesso torna, col pensiero, al passato.
Nel 1939 fugge da Torino e dal suo matrimonio. Si rifugia alla Bandita. La tenuta è in pessime condizioni, lei non capisce nulla di agricoltura. Però resiste in quel luogo che sente suo. La guerra non la sposta, ospita una scuola, va avanti.
Pensa all’unico pomeriggio d’amore trascorso con il suo uomo sposato. Le aveva promesso di scriverle. Non si fa più sentire fino al 1945 quando,  senza più un soldo, riappare sicuro come sempre, chiuso e poco propenso a parlare di sé. Rimane con lei per qualche mese, il tempo di trasmetterle la passione per il vino, aiutarla nei lavori e segnare la sua vita. 

Gli avvenimenti, i personaggi sembrano narrati a filo d’acqua. Come sospesi, illuminati a tratti. Si scopre qualcosa e molte domande rimangono inevase. Quel poco dovrebbe servire a capire la protagonista che con sicura insicurezza prende di petto la vita. Non accetta la società in cui cresce e non è in grado di cambiarla.

La Bandita diventa il suo mondo, trecento ettari amati e riportati alla vita. Produce vino, uno di quelli che la rende più fiera è il  rosssovermiglio.

Nelle ultime pagine la storia sterza in un'altra direzione. Uno sprazzo di luce improvviso consente di capire almeno in parte ciò che è accaduto prima. Potrebbe aprirsi uno spazio per i dubbi ma questo non è un libro di se. Molte vite, quando giungono a un passo dall’essere trascorse, si scoprono diverse.

Rimane a me che sono giunta all’ultima riga la voglia di riprendere l’inizio della storia per provare a capire certi particolari che non avevo colto, per vedere con altri occhi una vita sospesa tra luci e ombre.

Rossovemiglio
Autrice Benedetta Cibrario
Casa editrice Feltrinelli

goccia a goccia

Pioveva ormai da giorni. L’umidità penetrava fin dentro le ossa.

C’era poco da fare. Chi poteva restava in casa. Gli impegni era ridotti al minimo.

Le eccezioni si contavano sulle dita di una mano. Mosse da passione o necessità, vivevano la pioggia. Erano le uniche anime che si potevano incontrare in quei momenti.

I pescatori, sebbene il  mare fosse in burrasca, non si rassegnavano alla separazione. Andavano in spiaggia almeno un paio di volte al giorno.  Si muovevano avanti e indietro, le mani intrecciate,  i piedi scalzi.  Scrutavano la distesa che avevano davanti, sembravano quasi maledirla, tante erano le emozioni che si  scontravano nei loro occhi. Tornavano a casa un po’ più stanchi e un po’ meno felici, consapevoli che anche quel giorno dovevano rinunciare.

Certe persone  non riuscivano a rintanarsi in casa, si perdevano nei giorni di pioggia.  Era facile riconoscerle. Anche quando sembrava che l’acqua venisse versata con dei secchi,  si incontravano in strada. Camminavano senza dar segno di avere  fretta. Davano l’impressione di assaporare ogni goccia. Indossavano impermeabili dai colori variopinti che le rendevano simili a uccelli tropicali.  La loro piccola follia, fatta di passi bagnati e tempo rubato alla ragione era la conquista  dei giorni grigi.